Une somptueuse rousse, à demi enterrée dans les feuilles, prête à tirer la plus pure mélancolie des angles oculaires à sa merci, elle resplendit d’entropie. Les couleurs se plient et s’embrasent, les chœurs se meurent dans ses songes crépusculaires, et rongent la rouille. Sa voix étouffe, corrompt, déplore, et les nuées désertent encore et toujours. Elle n’est que la Fin, l’unique certitude des paradigmes, la promesse réalisée.

Le moindre regard happé, non par le ravissement, mais par sa propre mire perdue dans l’oraison de ses pensées. Le visage détourné, par pudeur et miséricorde, nous épargne sa cataracte.

Et c’est la damnation que son absence épargne, permettant  au monde de vivre.